Viene y va

Mírala. Aparece de repente entre la gente y quizá es ese estilo de harapienta lo que me hipnotiza. 

Mírala. Se guarda con recelo la mejor de las sonrisas, para otro, para él, una mueca que abofetea su realidad, su desdicha redicha.

Fíjate, como quiere pasar desapercibida entre unas cuantas  faldas de serpentina y zapatos de pija,  ganando la medalla de honor entre aspirantes a la peor vestida. 

Mírala, ella y sus trapos, su piel sin tono, su pelo ensortijado y su gran entusiasmo por desaparecer entre los demás. Ella y sus trapos... sus besos huecos, su lengua viva, sus.

Mírala. ¿Acaso no es? ¿Acaso no lo es? Atiende, que ahora te está mirando ella a ti.

¿Qué te dicen sus ojos? ¿Puedes oírlo? ¿No entiendes? Fíjate bien, te está diciendo Por favor, ayúdame.

Sin cabida, sin verso, sin sentido viene y va. Sin esperanza de cambio, el filo de la mala suerte en su cuello, sin ley, sin ganas viene y va.

Mírala, qué preciosa está cuando no mira al infinito y sus pupilas se atreven a pisar por delante del lamento, sin mirar atrás, viene y va.

Mírala. Está perdida en la seguridad infinita de la subjetividad (isis asos esos usos eses).

Mírala, sin su presencia yo no encuentro el norte, se pierde en la sombra,  el reflejo deja de ser lo que siempre quise y no pudo ser, porque siempre mis intentos, vienen y van.

Mi preciosa, mi querida soledad.